eighteen

Dezoito anos. Desses, eu perdi cinco que nunca mais voltarão. Cinco anos entre altos e baixos, cortes e vômitos, lágrimas e máscaras... Eu fui morrendo lentamente e morria um pouco mais a cada passo que dava em direção ao banheiro, à loucura, ao abismo, todos os dias. Mas essa morte não chega, não acontece, não é real. É apenas dentro.
Não sei quais caminhos são certos. Não mais. E sinceramente eu já cansei de todos eles.