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Por mais que você tente colocar comida, sapatos caros, livros, sono, cansaço, textos e pessoas nesse lugar, nunca será o bastante. O espaço sempre continuará vazio. Você sempre se verá incompleta ao espelho. Inacabada.
No fundo você quer mudar, mas teme que ser completa seja mais doloroso. Ser completa te fará ser um alvo maior para os problemas e isso você não quer. Desse jeito é mais fácil porque você simplesmente pára e fica ali, vendo o mundo te atravessar com flechas e balas e fingindo que nada te atinge.
Você mal consegue se por de pé, você se enche de remédios e espera que eles te dêem o corpo que você sonha, você fica noites acordada estudando, escrevendo pra desabafar e esperando o tempo passar. Você vê seus dedos azuis e trêmulos na aula, você assume a si mesma que mal consegue escrever algo legível, mas pouco liga para o que pensam sobre sua aparência doentia.

Você sabe que tudo isso está fora de controle. Fora do seu catálogo de regras. Mas também sabe que a essa altura, nada do que fizer, poderá consertar as coisas outra vez.